作者：黎荔
我最喜欢的现代中国散文集 ， 无过于鲁迅的《野草》 ， 低沉阴郁 ， 桀骜不驯 ， 是鲁迅真实的灵魂袒露 。 地火在地下运行、奔突 ， 熔岩喷出而横流 ， 无边的旷野上 ， 凛冽的天宇下 ， 鲁迅以这一丛萧森野草 ， 在明与暗 ， 生与死 ， 过去与未来之际 ， 献于友与仇 ， 人与兽 ， 爱者与不爱者之前作证 。 这是一本让人感到烫人和刺痛的散文集 ， 生于腐朽的野草 ， 孤独的雪 ， 断裂的盾 ， 围墙的缺口 ， 漫天无花的蔷薇 ， 带刺的红玫瑰 ， 暴风雨中荒海的波涛……鲁迅以他不可模仿的艺术才华 ， 将自己微妙的感觉、情绪 ， 难以言传的心理、意识 ， 复杂万端的心态与情感 ， 愤激与焦躁 ， 感伤和痛苦 ， 苦闷与彷徨 ， 探索与追求 ， 全部溶入这丛与黑暗搏斗的野草之中 。 《野草》是鲁迅在一种决绝的寻找过程中不断地证实自己 ， 进而超越自己 ， 实现自我融合的产物 ， 然而整个过程如同炼狱一般痛苦 ， 是在无路之处走出路来的反抗 。
【开出带刺的花】作为心灵炼狱的熔铸 ， 《野草》是鲁迅对怀疑精神的最好诠释 。 正是鲁迅 ， 让我领悟到 ， 艺术一定是独立的 ， 文学须是个性的 ， 不管何种“文调” ， 无论是硬邦邦抨击时政的 ， 还是抒情感怀、触景生情的 ， 真正的文学艺术 ， 都应该作为灵魂的避难所或精神的栖息地而存在 。 那是“虽千万人 ， 吾往矣”” ， 那是“苏世独立 ， 横而不流” ， 就像一株深秋落尽了叶子的枣树 ， 凋零得一无所有的 ， 却仍然以最直最长的枝干 ， 默默地铁似的直刺着奇怪而高的天空 。 霜风呼呼的吹着 ， 钩棘冷冷地举着 ， 一意孤行地直立着 ， 不管各式各样蛊惑的眼睛怎样眨着 。
鲁迅晚年在枕边放一幅木刻画 ， 小得和纸烟包里的商标差不多 。 画面上 ， 一个诗人手捏诗卷在朗诵 ， 地面盛开着红玫瑰花；远方 。 一个穿大长裙子飞散长发的女人在大风中跑 。 鲁迅常常拿出这幅画自赏 。 我想 ， 这是后期生命力已趋衰弱的鲁迅 ， 试图从这幅小画中汲取力量 ， 一簇簇带刺的红玫瑰 ， 人在狂野的风中不羁疾跑 ， 都是鲁迅曾拥有过的桀骜不驯的生命形态 。
鲁迅也是人 ， 既然是人 ， 就和生老病死脱不掉干系 ， 他有情绪 ， 反而更加富有血肉 ， 更加真实 。 《野草》是一部相对真实地揭示鲁迅个人存在的作品 ， 多多少少揭示了鲁迅个人的真实生命状态和真实话语的存在 。 作为鲁迅内向面“发生了根本动摇、破碎时的通体剧烈的创痛”之作 ， 《野草》的字里行间 ， 蕴藏着幽暗的闪光和奇异的线条 ， 时而流动 ， 时而停顿 ， 阅读的感觉如在泥浆中行走般艰难 ， 却每一步都让人沦肌浃髓 。
就像鲁迅当年病榻前看那幅小画一样 ， 当我自感到生命力薄弱的时候（必须容许我有恍惚的时候） ， 我就会读一读《野草》 。 大半个世纪过去了 ， 还能触碰到那一身铮铮铁鸣的骨架 ， 以及 ， 骨髓里的 ， 带刺的孤独 。 好像还能依稀看到 ， 一尊石样的侧影立在窗前 ， 指间的纸烟已烧得萎靡 ， 半死不活的青雾 ， 被几阵削木锉似的夜风戳散；远处的隐约灯火 ， 在呜咽的夜雨中一盏盏熄灭 。 即使把这根不安的刺 ， 用盐腌 ， 用火烤 ， 切时间一样切成块状 ， 割历史一样割成章节 ， 扔入深渊 ， 投入黑洞 ， 那根刺还是直挺挺地扎着 。
今夜 ， 窗外满是如银的月色 ， 离天明还很辽远似的 。 于一刹那间照见过往的一切 ， 又于一刹那间将一切并入当下 。 千般情愫 ， 万般思绪 ， 只堪在月光中 ， 触摸文字的棱角 ， 开出带刺的花 。 花上有费解的字 ， 蕊中有淡淡的疼 。
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